Im Glas steht Rhyquiem dunkel bernsteinfarben bis mahagonibraun. Die Reflexe warm, fast kupfern. Der Schaum cremig, fein, zurückhaltend – als wüsste er, dass hier Tiefe wichtiger ist als Höhe. In der Nase Vanille aus dem Bourbonfass, dunkler Honig, reife Banane, etwas Trockenpflaume. Dahinter Eichenholz, ein Hauch Karamell und dezente Röstaromen.

Der Antrunk ist voll, weich, fast ölig in seiner Textur. Die Süsse des Weizen Doppelbocks trägt – doch sie wird vom Fass eingefangen. Holz, leichte Tannine, ein Anflug von Whiskeywärme strukturieren das Bild. Alkohol wirkt nicht scharf, sondern eingebunden, wärmend. Mit jedem Schluck öffnen sich neue Schichten: dunkle Schokolade, Toffee, etwas Rosine, eine feine Würze aus der Eiche. Der Nachhall ist lang. Trocken werdend. Wärmend. Kein Dessertbier. Kein Experiment. Ein Werk. Rhyquiem. Vom Rhein getragen. Im Fass vollendet.